Эти засранцы потерянные допивают кофе в очередной кофейне, плаксиво кривят губы и кидают все. Абсолютно все бросают, забивают на дела, и срываются в Питер, в город, про который ноют в остальное время. Там все не так, да все не эдак, воздух другой  и помогает жить.
 А я при слове "Питер" губы закусываю и брови свожу, слишком часто меня меняли на него, и бросали на вокзале, заставляя притворно махать рукой и улыбаться.
 Мне не куда сбежать, бросив все дела, и нет спасительного воздуха улиц чужого города. Я лишь все откладываю, и бегу-сбегаю по ступеням своего подъезда, что бы вернуться через пару часов к этому дерьму, что вовсе никуда и не исчезало.