Встречаю бывших девочек, и все больше радуюсь, что бывших. Все уверены, что выросли. Что эти платья, каблуки, отросшие на пару см волосы, блядомакияж и ебарь за руку, делают их взрослыми, умными, интеллигентными. Они удивленно округляют ротик, и:
- Ты нашла мальчика себе?
- А ты что, не носишь каблуки?
- М, ты так и не отрастила волосы...
И мне не верится, что вот эти девочки, носили деревянные бусы, лазили через заборы, и пили дешёвый кофе в пластиковых стаканчиках. Что мы в обнимку засыпали в траве, пели с уличными музыкантами, и смеялись, а не приподнимали уголки губ.
Это другие девочки, совсем другие. И мне хочется их ударить, сказать, что есть. Есть у меня каблуки, и волосы отрастить вовсе не подвиг, просто гордится этим вовсе не взрослость, а таки наоборот.
Становится противно и хочется руки и рот с мылом промыть, хотя и спали то мы несколько лет назад.
- Ты нашла мальчика себе?
- А ты что, не носишь каблуки?
- М, ты так и не отрастила волосы...
И мне не верится, что вот эти девочки, носили деревянные бусы, лазили через заборы, и пили дешёвый кофе в пластиковых стаканчиках. Что мы в обнимку засыпали в траве, пели с уличными музыкантами, и смеялись, а не приподнимали уголки губ.
Это другие девочки, совсем другие. И мне хочется их ударить, сказать, что есть. Есть у меня каблуки, и волосы отрастить вовсе не подвиг, просто гордится этим вовсе не взрослость, а таки наоборот.
