2009

На полу не отремонтированной кухни, за окном уже почти светло, но небо ещё совсем черничное. Упираюсь лбом в спину И., она молчит и листает потрепанный вог.

Когда я рассказываю о И, хотя нет. Не так. О И., я вовсе не рассказываю, но если она фигурирует в моих рассказах, то на вопрос "а это кто?", отвечаю, что-то вроде "Ну так, девочка одна не очень хорошая".

Ответить "Конченная сука" мне мешает именно эта ночь, именно это утро.

Вдыхаю запах её духов с волос. Ненавижу такие, о чем говорю ей. А она молчит, странички шуршат. И только чувствуя влажность моих щек, оборачивается:

-   No Woman, no Cry.

Ничего за ночь и утро не говорит, только  No Woman no Cry.  No Woman no Cry. No Woman no Cry.

Я ей потом через пол года смску отправила, что неправда, что совсем уж  No Woman может вызывать очень много  Cry.