От моих волос пахнет осветляющим тоником, а не тоской и апатией.
Вот тут, здесь вот, у меня грудная клетка, а не вырванные с мясом мечты, надежды.
Я сейчас сижу в кресле, на мне спит кошка и я ем бублик, а не плачу на вокзале в Лондоне, готовясь лечь под рельсы, зажав под языком именной кулон возлюбленной.
Я ещё совсем ребенок, и я очень хочу спать, ещё лучше спать с мамой, а не чувствовать себя пятидесятилетней бабой, с пятью неудачными браками, кредитом, холодцом в текущем холодильнике и сыном героинщиком.

Почему моя голова отказывается жить в действительности? Ведь бублик очень вкусный, почему не заострить своё внимание на нём, а?